CONTRASTES

                        O “só” cientista

                        Não pode ser artista.

                        Se tem ciência

                        Sem experiência

                        E não quer ser “sempre” aprendiz,

                        Então, aceite o conselho de quem lhe diz:

                        «Oiça bem, desista».

                        Por algum saber

                        Ninguém vai pensar

                        Em todos morder,

                        Porque pode acontecer

                        Que, pelo muito trabalhar

                        E alguma idade,

                        Alguém ter a faculdade

                        De “ver”, mais ao longe,

                        Aquilo que aos imbecis escapa.

                        “Não é o hábito que faz o monge”,

                        Mas a experiência

                        Que pode oferecer à ciência

                        Uma bela ocasião, onde se alapa

                        O senso para uma frágil cabeça sem capa.

                        Sempre se tem por pessoa louca

                        A que anda à chuva sem touca.

                                                               Janeiro de 2015

  CRISTO, MORTO, REVIVE NO SILÊNCIO

    É frequente e, de certa maneira, compreensível ver quem está “na mó de baixo” ser objecto das chufas e sarcasmos da populaça anónima que, por seu lado, se acha no direito de apontar o dedo ao suspeito criminoso ou refinado impostor.

    Estou a referir ou a reflectir quanto os três evangelistas sinópticos aduzem sobre aquele momento doloroso de Cristo, já colado pelos cravos à infamante cruz tosca de madeira, tornada trono áureo e reluzente de salvação.

    «Olha o tal que ia deitar abaixo o templo e tornar a construí-lo em três dias! Salva-te agora a ti mesmo! Se és o Filho de Deus, desce da cruz!» … «Salvou os outros e não se pode salvar a si mesmo! Se é o Rei de Israel, que desça agora da cruz para acreditarmos nele! Pôs a sua confiança em Deus e até disse: “Sou Filho de Deus”. Nesse caso, que venha Deus agora livrá-lo, se de facto lhe quer bem!» (Mt.27/40-43; Mc.15/29-32; Lc.23/35-38).

    É impressionante um tão grande silêncio prudente diante de tamanha turba, amotinada e cheia de rancor ignorante, que não conhece o porquê de tudo quanto vai acontecendo a não ser o obedecer ao incentivo dos grandes da sociedade de então, entrincheirados no poder do dinheiro e das influências.

    Ontem como hoje e sempre, os cenários repetem-se sucessivamente, escondendo todos os caminhos da verdade e da honradez.

    Reitero a admiração pelo mutismo de Jesus neste sofrimento atroz. Não há um apelo nem acusação como defesa. Razão para Isaías, ao profetizar: «Foi vexado e humilhado, mas a sua boca não se abriu para protestar; como um cordeiro que é levado ao matadouro ou como uma ovelha emudecida nas mãos do tosquiador, a sua boca não se abriu para protestar. Levaram-no à força e sem resistência nem defesa; quem é que se preocupou com a sua sorte? De facto, foi suprimido da terra dos vivos, mas por causa dos pecados do meu povo é que ele foi maltratado» (Is.53/7-8).

    Incapacidade, medo, vergonha? Mas, se estava pré-anunciado pelas Sagradas letras, tudo se havia de cumprir.

    A morte sobreveio e com ela a escuridão da incerteza e do desconhecimento. Tudo continuou na dúvida do porquê de quanto se estava a desenrolar e, ainda mais confuso, o que iria passar-se três dias depois.

    De boca em boca, a notícia da morte de um “sublevador” foi sendo notícia comentada, por entre dentes, pelos medrosos, ameaçados para esconderem alguma firmeza de confiança naquele Homem que passara “fazendo o bem” e a não merecer tal condenação à morte.

    Após o terceiro dia, ressuscitou como havia prometido. Mas, mesmo aí, continuou a calar o facto. Nada de alardes nem alarmes. O povo anónimo deveria ir descobrindo o sucedido, acreditando no desígnio divino.

    Então o silêncio torna-se voz sonora, ainda que os grandes do mundo porfiem fazer esconder a verdade daquela madrugada gloriosa de Ressurreição.

    O Senhor Jesus, nos nossos tempos e como que no segredo, vai convidando para a contemplação conducente à aceitação do mistério.

    Essa obra é, hoje, múnus daqueles quantos se deixaram já tocar pela graça do Espírito e a quem caberá por consciência recta, o dever de levar, em todos os sectores da vida, a feliz e confortante notícia de que a Fé não é vazia ou morta porque aceita o silêncio de Jesus para o tornar grito audível neste mundo onde outros ruídos ensurdecem.

    Este será um clamor a vencer a ironia e o desprezo de uma sociedade que faz barulho para não se ouvir o silêncio de Deus que assim caminha connosco, na pessoa de Jesus Cristo ressuscitado.

                                                                                                 Manuel Armando

                  ANJO OU IMAGEM?

 

                   Vi um qualquer anjo mendigo,

                   Vindo do Céu ou da Terra, não sei.

                   A sua pequenina estatura, 

                   Vestia-se de magnífica alvura. 

                   E porque nada trazia consigo, 

                   Logo assim o admirei. 

                   Seus cabelos louros pareciam dourados. 

                   Diante daquela tamanha pureza,

                   Sem prosápia ou leveza,

                   Me envergonhei 

                   E lastimei  

                   Os meus pecados.

 

                   Em tudo encantava com seu sorriso,  

                   A todos acenava na inocente simplicidade, 

                   Brincava sem medo nem preconceito, 

                   Abria-se nos gritos a seu jeito  

                   E, naquele momento preciso, 

                   Só a verdade

                   Lhe saía do peito.

                  

                   No olhar foi sempre profundo  

                   A perscrutar tudo à sua volta 

                   E, porque sentia sua alma mais solta, 

                   Revolvia todo o nosso mundo, 

                   Denunciando a falsidade 

                   Dos homens de qualquer idade, 

                   Presos à suposta segurança  

                   Da preguiça que sempre os lança 

                   Na ociosidade.

 

                   Continuo a sentir-me embevecido,

                   Diante da grandeza de tal pequenez  

                   A contrastar com a altivez  

                   Deste meu eu, mal sentido, 

                   Pois ainda não reconheci  

                   Dever a vida crescer em boa confiança. 

                   Afinal, parece que um sonho eu vivi,  

                   Em uma noite escura de breu, 

                   Porquanto escutei o troar da guerra,

                   Onde, perdido ou alheado e sem parança,  

                   Descobri, não um anjo do Céu 

                   Mas, pedindo pão e paz para esta terra,  

                   O Homem, ainda criança.

 

                                                       Março - 2014

 

                  

                 SOMBRAS

 

              Sigo, voltando as costas à luz,

              E acosso, nervoso, minha sombra fugidia 

              Que jamais poderei alcançar. 

              Torna-se árduo e pesado o meu caminhar. 

              Espero, confiante, a hora mais tardia, 

              E, enquanto quase tudo se desfaz, 

              Pego uma outra cruz, 

              Para mim, sinal de paz.

 

              Quando renasce a vida em cada manhã, 

              Viro para o sol meus olhos despertos. 

              Então, minha sombra se projecta para trás 

              E me diz que não há existência vã 

              Se apoiada nos passos sempre certos 

              No caminho do quanto de bem se faz.

 

              Chega o pino do meio-dia. 

              No seu pico, o sol vai confundir 

              A minha sombra e o meu eu. 

              Se olho o chão da nostalgia, 

              Corro o risco de, trémulo, fugir 

              Sem ver, na terra, espelhado o Céu.

 

              Desanimado, serei sombra de mim mesmo, 

              Prostrado no buraco onde ninguém 

              Ousará perguntar-me por que caí,

              Pois não darei respostas a esmo, 

              Sem o sentido que a vida contém

              Para qualquer pessoa a vaguear por aqui.

 

              Mas, afinal, o sol robustece meu existir, 

              Como sombra precedendo o Amor 

              De um nosso Deus, Pai e Criador,  

              Que se propõe fazer sumir 

              A prosápia de quem ostenta a vaidade 

              Da figura à qual o sol faz arder 

              Até ao nada inane de verdade, 

              Onde jamais alguém quererá perecer.

 

              Ou projectamos a Pessoa do nosso Deus 

              Numa existência luminosa e fecundante 

              Com sua meta ainda muito distante, 

              Ou, então, perderemos o rumo dos Céus, 

              Acabando como sombra apagada num instante.

 

 

                                                         Outono de 2013

 

             

                       VERSO E REVERSO

 

                   Terra verde com fartos arvoredos,

                   Prenhe de esperanças 

                   E segredos, 

                   Fruto de sonhos e cansaços, 

                   Onde o homem gastou seus braços 

                   E abastanças. 

                   Olhares postos num risonho futuro,

                   A compensar o trabalho duro

                   Dos calejados dedos.

 

                   Longos caminhos, em qualquer dia,

                   Percorre o afortunado lavrador 

                   Para tratar com carinho e amor 

                   Cada árvore em que se extasia,  

                   Numa unção de ardente brilho, 

                   Porque a plantou como se gerasse um filho.

 

                   Dorme ou acorda e o seu cuidado 

                   Redobra ao sentir crescer 

                   As meninas dos iluminados olhos. 

                   De manhã e ao entardecer 

                   Ouve os sussurros de uníssono trinado 

                   Dos ramos que, entre abrolhos, 

                   Se bamboleiam num encantador bailado.

 

                   Cai a chuva, solta-se o vento, 

                   Como bênçãos fecundantes do Criador, 

                   Radia o Sol no seu calor, 

                   Emprestando a esta natureza 

                   O encantamento 

                   Da força e beleza,

                   Num sempre renovado esplendor.

 

                   Até as aves, em altíssima liberdade, 

                   Ali fazem seus aprazíveis palácios, 

                   Criam os filhotes num mundo de verdade, 

                   Aspiram ares puros e rosáceos, 

                   Sem a pecha da humana vaidade.

 

                   Mas foi tempo quando um coração, em festa, 

                   Corria a comprazer-se com a floresta.  

                   Agora, as maldades consomem 

                   Todo o esforço e canseiras do homem 

                   Que, amargurado vive, nesta hora, a tristeza 

                   Da natureza 

                   Destruída, 

                   Sem beleza 

                   Nem vida.

 

                   Regressa ao lar, alquebrado e vencido, 

                   Desnorteado e aturdido.  

                   Carrega nos ombros o peso da enxada 

                   E mais, nos olhos, a revolta, 

                   Donde solta 

                   Lágrimas de cinza e nada.

 

                                                         Verão de 2013

                        ENTRE MORTOS E FERIDOS…

            -OU DELÍRIO DE VERÃO-

 

                   A ti, que isto lês,

                   E nem sabendo quem és,

                   Para não falhar da memória 

                   Te conto a pequena história 

                   De um cão, 

                   Maganão, 

                   Que mordeu meus pés.

 

                   Chamava-se “Farrusco” 

                   E meteu-me grande susto 

                   Quando, naquele lusco-fusco, 

                   Estando eu desprevenido, 

                   Ele, muito sorrateiro

                   Ou atrevido, 

                   Sem se fazer ouvir, 

                   Aplicou o golpe certeiro 

                   E, fingindo, depois se pôs a ganir.

 

                   Ai, o grande estafermo! 

                   - Não sei bem se é este o termo –

                   Mas, mesmo não estando no inverno, 

                   Desejei-lhe o inferno.

 

                   Atacou forte e por trás, 

                   Quando caminhava eu no sossego, 

                   Com pensamento de patego,

                   Mas em paz.

 

                   Queria, assim, o finório, 

                   Ali mesmo, começar, 

                   Para com outros continuar, 

                   O meu velório.

 

                   Aí, passei a cismar: 

                   - Como é fácil ser tramado;

                   Basta continuar 

                   A caminhar, 

                   Alienado, 

                   Distraído

                   E não se incomodar 

                   De ser mordido.

 

                   Agora, imagino ver governantes, 

                   De todos os quadrantes, 

                   Morderem no salário 

                   Do pobre operário. 

                   E, como se não bastasse, 

                   À miséria do reformado, 

                   Também num misterioso passe, 

                   Lhe abocanham o bocado.

 

                   Anda tudo num alvoroço, 

                   São sete cães a um osso 

                   No campo do ensino. 

                   E assim se cava perigoso fosso 

                   Entre o professor e o menino.

 

                   Mordem-se os políticos ressabiados, 

                   Num país já aos bocados, 

                   Onde todos querem pôr fateixa, 

                   Dizendo-se fundamentados 

                   Em sérias razões de queixa.

 

                   Ratam-se os homens do desporto

                   E, neste mundo já meio morto,  

                   Acabará por acontecer 

                   Não haver nada mais para roer.

 

                   Fogem, então, os abutres, saciados, 

                   E os cães que roem pés; 

                   Não sofrerão qualquer revés 

                   Pois estarão sempre abrigados 

                   Pelas leis dos suspensórios:

                   - Os ricos cada vez mais endinheirados 

                   E os mortos pobres, abandonados, 

                   Sem ninguém nos seus velórios.

                                             Verão de 2013